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Als ich eingezogen wurde, fiel ein Schwarm <\/em> <\/strong>Erinnerung 1<\/strong><\/p>\n\n\n\n Kriegsende<\/p>\n\n\n\n Welch ein sch\u00f6nes Wort. Los.<\/p>\n\n\n\n Ein junger Mann kommt aus einem Zelt der US-Army in Oberbayern, Kirchseeon hie\u00df der Ort. Juni 1945. Er hat ein Entlassungspapier der US-Army bekommen. Er ist frei. Ist er frei? Er ist frei von der deutschen Wehrmacht, desgleichen frei von US-Gefangenschaft. Er war zuletzt \u201aentwaffneter Deutscher\u2019. Das war sicher gut. Junger Mann mit Kanone w\u00e4re kaum so glimpflich davongekommen. Ernster gesagt: Viele dachten sicher: Naja, die Pistole werde ich mal lieber behalten. Oder gar: den Karabiner. Dann wurden sie Kriegsgefangene, mussten nat\u00fcrlich die Waffen abgeben und wurden m\u00f6glicherweise noch nach USA verschifft. Und kamen erst wieder, wenn viele andere schon einen Beruf oder jedenfalls irgendeine Anstellung hatten.<\/p>\n\n\n\n Satyrsp., bisschen derbe f\u00fcr den Anfang: Dem deutschen Soldaten bei der Schwanz-Parade (schreckliches Gesch\u00e4ft, musste aber wohl sein, damit m\u00f6glichst wenig Geschlechtskrankheiten ins Volk geschleppt wurden) war mein Glied zu dreckig. Ich musste in die Toilette, und es waschen. Dann aber wurde ich doch entlassen.<\/p>\n\n\n\n Gr\u00f6faz (Gr\u00f6\u00dfter Feldherr aller Zeiten, milder Anti-Hitler-Volksmund) war tot. Selbstmord. Vorher hat er noch seine ihm zwei oder drei Tage vorher angetraute Geliebte, Eva Braun, erschossen. Mord. Einer mehr oder weniger, spielt bei Massenm\u00f6rdern keine Rolle. Alles im Bunker unter der Reichskanzlei. Ein sehr erb\u00e4rmlicher Abgang. Aber zur Niederlage haben Massenm\u00f6rder keinen Mut.<\/p>\n\n\n\n Junger Mann \u2013 bin nat\u00fcrlich ich \u2013 blinzelt in die Sonne. Nun geht also das Leben los. Keinen Abschluss der Berufsausbildung, Ahnung, wo die Eltern sind \u2013 Wien -, keine Gewissheit; Geld? Ja, man kriegte da wohl so ein erstes Zehrgeld. Versuche, zu ergr\u00fcnden, wie er von Kirchseeon nach M\u00fcnchen gekommen ist, scheitern. Wei\u00df nicht. War dann einfach (Naja, ganz so einfach war das wahrscheinlich nicht) in M\u00fcnchen. Ich wollte an den Ammersee. Dort gab es eine mit den Eltern vereinbarte Adresse: das Sanatorium eines amerikanischen Arztes. Fraglich, ob der dort noch wohnte. Probieren. Eine Tram fuhr schon nach Pasing. Wieder keine Erinnerung, wie ich von Pasing an den Ammersee gekommen bin. Wei\u00df nicht. Ich fand das Sanatorium, lag pr\u00e4chtig oberhalb des Sees. Ich l\u00fcmmelte vor dem Eingang herum. <\/p>\n\n\n\n Da fuhren in eleganter Kurve einige Autos vor. Ihnen entstiegen hohe US-Offiziere in Uniform, fr\u00f6hlich schnatternd, und einem entstieg der US-Doctor, den ich ja kannte. Filmreife Szene: Junger Mann in sch\u00e4bigem R\u00e4uberzivil \u2013 ich trug das braune Jackett des Dolmetschers unserer Einheit in Italien, eine wehrmachtgr\u00fcne Hose \u2013 wird von elegantem Arzt angesprochen, doch sehr misstrauisch, was ich denn da wolle, schlie\u00dflich h\u00e4tte ich ja ein Attent\u00e4ter oder sonst was sein k\u00f6nnen. \u201eMein Name ist Peter Podehl.\u201c<\/p>\n\n\n\n Misstrauen weicht strahlendem L\u00e4cheln. Die erste Frage gilt meinen Eltern, wie es denen denn gehe. Naja, das wollte ich ja gerade von ihm wissen. Er hatte keine Ahnung. Ob ich ihn darum bat oder ob ich so traurig dreinsah \u2013 ich durfte \u00fcbernachten und \u2013 baden! Unter der Bedingung, dass ich die Wanne danach s\u00e4ubere. Wieso dieser Ami w\u00e4hrend des Krieges in Nazi-Deutschland bleiben konnte, ist etwas r\u00e4tselhaft. Hatte das etwa mit Spionage zu tun? Dann sa\u00df ich in der Sonne auf einer Terrasse oberhalb vom Ammersee, kriegte was zu essen. Keine Erinnerung, was. Da war eine blonde junge Frau, Deutsche, Mann in Gefangenschaft oder sonstwo. Wir redeten. Es gab ja viel zu reden nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges. Ich erinnere mich, animiert gewesen zu sein. Ins Bett zusammen? Kann sein, dass sie wollte. Meine Erfahrungen mit Frauen waren erschreckend mager. Nein, kein Bett. Ich hampelte ja rum mit der \u00dcberzeugung, dass Bett eine Bindung f\u00fcr l\u00e4ngere Zeit bedeuten sollte. Damen sind nicht immer dieser \u00dcberzeugung. One-night-stand. Und seinerzeit die Nachricht, wie erstaunlich viele Kinder verstohlen unehelich sind. Ich bin \u00fcbrigens immer noch \u00fcberzeugt von der Formel: Bett gleich Dauer. Da entsteht doch eine Intimit\u00e4t, die die Welt in Atem h\u00e4lt. Deswegen hatte ich auch nur so wenige Damen in meinem Leben: drei. Naja, nicht der Ort, dies auseinanderzuklam\u00fcsern. Aber ich komme darauf zur\u00fcck.<\/p>\n\n\n\n Ich wei\u00df nicht, wie und wo ich da geschlafen habe. Ich wei\u00df nicht, wie ich gefr\u00fchst\u00fcckt habe, wie ich wieder nach M\u00fcnchen kam. N\u00e4chstes Ziel war Wien \u2013 ostw\u00e4rts. ***<\/p>\n\n\n\n <\/em>Erinnerung 2<\/strong><\/p>\n\n\n\n <\/strong>Einander. Ich zitiere Martin Buber: \u201aEinander reichen die Menschen das Himmelsbrot des Selbstseins.\u2019 Ich liebe diesen Satz, seine Wucht und Sch\u00f6nheit und Wahrheit und, ja: Eleganz. Er h\u00e4ngt an einem Wort am Anfang: Einander. Das wird sehr gerne mit \u201asich\u2019 verwechselt. Aber es ist ein Unterschied, von zwei jungen Menschenkindern zu sagen: Sie lieben sich oder einander. Sich \u2013 ja, jeder Mensch hat eine mehr oder weniger gro\u00dfe Portion Eigenliebe im Leibe. Aber ziemlich sicher will man doch sagen, dass sie einander lieben. Vollends deutlich wird der Unterschied, wenn man Buber so zitiert: \u2019Sich reichen die Menschen das Himmelsbrot des Selbstseins.\u2019 Nein, das klingt ja schrecklich! Und ist auch schrecklich. Ich bin ja nur ein recht dilettantischer Sprachfex, aber auf das geliebte \u201aEinander\u2019 lasse ich nichts kommen. Das wissen die Menschen meiner Umgebung und achten darauf.<\/p>\n\n\n\n Ich habe den Buber-Satz aus einem Insel-B\u00e4ndchen. Das war ja ein genialer Verleger-Gedanke, der \u00fcber so viele Jahrzehnte und Kriege erhalten blieb. Das Ehepaar Kippenberg waren ja wohl die Gro\u00dfeltern. Ach, was w\u00e4re ich rundum gl\u00fccklich geworden, wenn je in meinem Leben ein Verleger von einigem Format eine Rolle gespielte h\u00e4tte. Hat aber nicht. Doch: Ich bin mit meinen St\u00fccken bei Bloch Erben gelandet. Immerhin, einer der gro\u00dfen Theaterverlage: KOMMEN UND GEHEN<\/a>, zun\u00e4chst im Verlag \u2013 Name weg, in Z\u00fcrich. Ich glaube, dahinter steckte eine Vermittlung durch G\u00fcnther Stapenhorst. Sp\u00e4ter der ungl\u00fcckliche Schiffbruch mit EUPA UND RO<\/a>. Als ich SCHEIDUNG AUF PROBE<\/a> zu Bloch Erben schickte, bekam ich eine ziemlich bl\u00f6de Antwort. Nein, sicher nicht bl\u00f6de, sondern fachgem\u00e4\u00df mit der Betonung auf die ver\u00e4nderte Spielplansituation an den deutschen Theatern. H\u00f6ren wir (wer wir?) auf, von versandeten Tr\u00e4umen zu reden. Schreibe ich halt meine Erinnerungen ohne welche an Verleger.<\/p>\n\n\n\n Aber an Biggi. Das war noch lange vor dem Blinzeln auf der oberbayrischen Wiese. Ich wurde ihr nicht gerecht. Naja, kleine Vorsicht mit solchen Feststellungen. Wir waren an der Schauspielschule des Burgtheaters, sehr eng befreundet, nicht ganz eng. Wir knutschten gerne. Weiter gings nicht. Lag an mir. Ich hatte zu wenig Verst\u00e4ndnis f\u00fcr Frauenherzen. Ich ahnte nicht, mit welcher Selbstverst\u00e4ndlichkeit die Frauen ab einem bestimmten status der Liebe das Intime wollen, als eine Kr\u00f6nung des Knutschens. (Ja, ziemlich doof, dass es da in der deutschen Orthographie kein langgezogenes U gibt, aber ich kann doch nicht Knuutschen schreiben, macht der Computer gleich einen roten Strich drunter, wie der Deutsch-Lehrer.) Und ich war spr\u00f6de, wie fast immer, wollte viel mehr Pr\u00fcfen und Abw\u00e4gen vor irgendwelchen Spr\u00fcngen ins Bett. Sehr sp\u00e4tes Bedauern? Nein, eigentlich nicht. Ich habe Biggi in sehr sch\u00f6ner Erinnerung. Sie war klein, stupsnasig, frech. Frech ein viel zu direktes Wort, ja: frech aus Unsicherheit. Sie rief mich an und sagte: \u201eIch bin splitterfasernackt.\u201c Unser erotischer Gipfel. Das Ende ein wenig getr\u00fcbt durch meine Zuppeleien. War auch Krieg und meine Einberufung. Sehe sie noch auf dem Wiener West-Bahnhof, als ich nach St.P\u00f6lten fuhr, wo ich eine Kraftfahrerausbildung machte. Da gab’s noch einen Kuss. Ich habe sie nach dem Krieg irgendwo wiedergesehen. Aber wer war denn das? Doch nicht Biggi. Und sie wird vielleicht gedacht haben: Wer ist denn das? Trag\u00f6die? N\u00f6, Lawatschan. (Dreimal langes a.)<\/p>\n\n\n\n Als ich eingezogen wurde, fiel ein Schwarm von sieben Schutzengeln auf die Erde. Das tat ihnen nicht weh, Engel fallen, weil sie Fl\u00fcgel haben, leicht und weich. Weniger h\u00e4tten es nicht geschafft: mich so unversehrt aus diesem infernalischen Hitler-Krieg heil rauszukriegen. Ich kann meine soldatische Laufbahn wirklich nur wie ein einziges Gnadengeschenk sehen. Ende 1942 wurde ich eingezogen, Stalingrad war in vollem Gange. Ich landete in Jugoslawien und Italien auf Schl\u00f6ssern und inmitten von Weinbergen. Ich wurde ja sogar am Ende noch Unteroffizier von Hitlers Gnaden, was meine Mutter so wenig verstand, dass sie Briefe an mich weiterhin mit \u201aGefreiter\u2019 adressierte. Der Dienstgrad passte zu mir wie der Titel Graf zu Herrn Koks. Ich gehe ein bisschen holterdipolter \u00fcber meine Milit\u00e4rzeit weg. Da bleibt Einiges nachzuholen. ***<\/p>\n\n\n\n <\/strong>Erinnerung 3<\/strong><\/p>\n\n\n\n Freundschaft<\/p>\n\n\n\n Am Morgen des Tages, an dem ich endg\u00fcltig nach St.P\u00f6lten fuhr (Meine Gro\u00dfmutter in Berlin-Reinickendorf konnte mit dem St. nichts anfangen und sagte, ihr Enkel sei in P\u00f6lten Soldat), schrieb ich ins Tagebuch: \u201a\u2026und geh aus meiner Wirklichkeit in euren grauenhaften Traum \u2013 ein leises L\u00e4cheln auf den Lippen\u2019. Genau das war es: meine Wirklichkeit war die Schauspielschule des Burgtheaters im Palais Cumberland drau\u00dfen in Hitzing. Wir spielten ab und zu im Schlosstheater Sch\u00f6nbrunn. Rollenstudium, Sprachunterricht, Gymnastik, Fechten, Literatur bei Professor Schreyvogel, den ich nicht besonders gut leiden konnte. Biggi, viel Flirt, viel Heiterkeit. Ja, auch Oberfl\u00e4chlichkeit, wieso denn nicht? Gunther Plachetta, der sich sp\u00e4ter Gunter Philipp nannte und als bravour\u00f6ser Klamottenkomiker des deutschen und \u00f6sterreichischen Films sehr bekannt wurde. Approbierter Arzt mit Hang zum Schauspielen. Der grauenhafte Traum, – das war der Krieg: Fronten, Schlachten, Blut, Tode. Meine Mutter brachte mich runter zur T\u00fcr der Stiege 7 des Hochhauses in der Herrengasse, zweiter Innenhof. Unsere Wohnung hie\u00df: 7\/7\/15: Stiege 7, 7. Stock, T\u00fcr 15. Wir k\u00fcssten einander, und sie sagte: \u201eGott sch\u00fctze dich.\u201c Und ich antwortete: \u201eWird er schon machen.\u201c Schnoddrig, nicht wahr? Nein, zutiefst gl\u00e4ubig. Er tat es. Glaube, einigerma\u00dfen ernsthaft verankert, fragt nicht nach Schnoddrigkeit. Ich lasse mir diesen Glauben so wenig rauben wie das Wort \u201aEinander\u2019. <\/p>\n\n\n\n Nach einigen Wochen wurden wir von St.P\u00f6lten nach Enns an der Enns verlegt. Sehr alte Kaserne aus k.u.k.-Zeiten, in Spuren sogar heimelig. Wir machten alle den F\u00fchrerschein Klasse 2 (f\u00fcr Lastwagen) und zitterten unserem ersten Einsatz entgegen. Russland? Nein, Jugoslawien. Zun\u00e4chst nach Petrinja, St\u00e4dtchen nicht allzu weit westlich von Agram, B\u00e4ckerei-Kompanie 197 ohne Lastwagen. Wir schoben Wache und backten. Die Lastwagen sollten kommen, kamen aber nicht. Dann wurden wir nach Agram verlegt, Kaserne am Rande der Stadt, wir Kraftfahrer waren da etwas heimatlos, keine gute Zeit in der Erinnerung. Da fragte der Spie\u00df (Feldwebel, der die Gesch\u00e4fte einer Einheit f\u00fchrt, etwas verallgemeinert gesagt) eines Tages, ob denn Jemand Schreibmaschine schreiben k\u00f6nnte. Ich glaube, er fragte auch nach Stenographie. Ich meldete mich: Schreibmaschine ja, Stenographie nein. Bissige Bemerkungen der Kameraden: \u201e\u2026mit einem Finger\u2026\u201c Aber ich kam zu Oscar in die Hauptabteilung V (Motorisierung) des Divisionsstabes der 187. Reserve-Division in Agram, direkt neben dem Theater. Zun\u00e4chst fuhr ich noch t\u00e4glich mit der Stra\u00dfenbahn zur Arbeit, war schon eine etwas sonderbare Existenz: B\u00fcroangestellter in Agram. Bald zog ich bei Oscar ein. Ich f\u00fcrchte, er schrieb sich Oskar. Er wurde mein Freund.<\/p>\n\n\n\n Ich hatte in meinem Leben wenige Freunde. Lag sicher auch wieder an mir. Leichtfertig konnte ich auf diesem Gebiet nie sein. Oskar besch\u00fctzte mich in einer f\u00fcr mich denn doch eher bedrohlichen Welt. Was war ich f\u00fcr ihn? Poet in Uniform, kleines Wunderfig\u00fcrchen. Nur kam ich mir so \u00fcberhaupt nicht vor. Ja, ich schrieb Gedichte und zeigte sie ihm. Fand er nicht selbstverst\u00e4ndlich. Weder das Schreiben noch das Zeigen. Wir waren beide abgeschnitten von unseren Bindungen in Wien. Er von seiner Frau, ich von meinen Eltern, die ja doch noch meine entscheidenden Bezugspersonen waren. <\/p>\n\n\n\n
von sieben Schutzengeln auf die Erde. Das tat ihnen <\/em>
nicht weh, Engel fallen, weil sie Fl\u00fcgel haben, leicht <\/em>
und weich. Weniger h\u00e4tten es nicht geschafft: mich <\/em>
so unversehrt aus diesem infernalischen <\/em>
Hitler-Krieg heil rauszukriegen.<\/em><\/p>\n\n\n\n
Mandela, 25.4.2008<\/em><\/p>\n\n\n\n
Mandela, 30.4.2008<\/em><\/p>\n\n\n\n